El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida Y se van llorando, llorando la hermosa vida.
Jaime Sabines
lírica
Sangre de Luna XIX
En la noche.
Te lloré como
siempre te lloro.
Te lloraré siempre.
Te lloraré ahora.
Lloraba por la caricia de
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Sangre de Luna (XVIII)
Dignos rostros enormes de piedra. Los rostros regresan.
Secreto de lenguas coloridas, secreto de lumbre.
Caminata entre reales de espinas.
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Sangre de Luna (XVII)
El humo de copal insinúa simetrías que atraviesan el aire,
sisean al oído el blanco de un ejercicio en desorden.
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Sangre de Luna ( XVI )
Recorrido por valles de insectos alados,
mariposas, orugas y gusanos que degustan raíces,
mismas que terminan devorando también los restos (Leer más)
Sangre de Luna ( XV ) Le noté vestida de negro, estaba de luto como por un difunto,
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Sangre de Luna ( XIV )
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Sangre de Luna ( XIII )
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de estar la pobre encerrada rumiando las penas del incorregible.
Entregada (Leer más)
Sangre de Luna ( XII ) Una entre mil.
Una. Siempre una mujer es distinguida entre mil.
Una estrella sílfide, no hay forma de salir.
Le (Leer más)
Sangre de Luna ( XI )
Madre Olvidada. Mujer olvidada. Tierra olvidada.
Victoriosa de siempre... y siempre endilgarle derrotas.
Matriz lúdica. Tierra de fuego, mujer emotiva.
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Sangre de Luna ( X ) Existe aquella hermandad fraternal capaz al sueño.
Busca inconformidad en los hombres y en las mujeres de sal,
encuentra inconformes (Leer más)
Sangre de Luna ( IX ) En la cima de un horizonte único la cumbre aguarda.
A la distancia enormes quebradas de colores cobrizos,
coronan los (Leer más)
Sangre de Luna ( VIII ) Recuerdo del polvo.
Como la tela de arañas donde comen a sus presas;
insectos y gusanos cuando salen de sus (Leer más)
Sangre de Luna ( VII )
Una casualidad determina la vereda, como la arenilla cobriza;
se va como nosotros, cuando asciende por un lado oriente;
por (Leer más)
Sangre de Luna ( VI ) Cuida tu casa. Regresa sin la carga de más.
Sin los restos del cuerpo curtido en bazofia,
sin los químicos (Leer más)
Sangre de Luna ( V )
Están las historias deshechas.
Cansadas, aburridas permanecen en su pasmo como piedras;
piedras con moho y musgo esperan quietas.
Lápidas. (Leer más)
Sangre de Luna ( I ) Se acabaron los cuentos. Murió la palabra.
Quedan las cosas.
No sirvieron de nada los muertos.
Afinidades de milenios que (Leer más)
personas
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narrativa
Nahum
Era más que difícil permanecer en el estero buscando el bagre o los dorados por tanto soldado en rondín que (Leer más)
El otoño es de pájaros
Trinar de aves, de plumas que escriben el viento mientras sostienen sus notas al barrer con alas las palabras y (Leer más)
Leno
–Más que la muerte, la matadora es la suerte–, alcanzaba a sentir Leno palabras de aliento que venían de su (Leer más)
JOMI (q.e.p.d)
La vez que lo vi, masticaba un hot-dog sentado en la raíz enorme de un huizache, bajo la sombra de (Leer más)
Cuando hace algunos lustros un escritor nada reconocido afirmaba que en sus encuentros había tenido la oportunidad de entender el significado de los ciclos de la luna y su importancia en la conducta de los hombres; no únicamente como algo premonitorio, hacia el reconocimiento de las energías femeninas en un
La llamada danza de bienvenida del nuevo Sol, la llamada danza del fuego que se llevó a cabo durante la noche de tránsito el día 21 de diciembre, contó con la participación de distinguidos calpullis y personalidades guardianas de las tradiciones nahuatlacas, Huehuecoyotl de Xalatlaco, Cuauhtónal de Chalmita y tantas
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